"APUNTES SOBRE MACHADO"

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

“Retrato”, Antonio Machado

Se cumplen hoy 75 años de la muerte del poeta sevillano Antonio Machado (1875-1939), en su recuerdo acerco este poema reflejo de la azarosa vida de este hombre sabio, bueno, amante de la vida y la libertad que peregrinó por muchas ciudades convirtiéndose para siempre en el caminante sin camino, capaz de plasmar en sus obras la sencillez y belleza de las pequeñas cosas.

Hasta luego, Vela.

AL DESCUBIERTO: DONDE QUIERA QUE HABITE

Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

No esconda como acero

En mi pecho su ala,

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

Sometiendo a otra vida su vida,

Sin más horizontes que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

Disuelto en niebla, ausencia,

Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;

Donde habite el olvido.

“Donde habite el olvido”, Luis Cernuda 

Hoy se cumplen 50 años de la muerte del poeta sevillano Luis Cernuda (1902-1963), como pequeño recuerdo os acerco uno de mis poemas favoritos escrito por un hombre que siempre se sintió desarraigado y quiso habitar allá, allá lejos junto al olvido.

Cernuda fue uno de los muchos exiliados tras la guerra civil, nunca volvió a su tierra a la que dedicaría exquisitos poemas así como, versos rencorosos. Siempre se sintió un exiliado del mundo y por ello nunca sintió la necesidad de encontrar un lugar donde echar raíces como él mismo reconoció poco antes de su muerte:

“Siempre padecí del sentimiento de hallarme aislado y que la vida estaba más allá de donde yo me encontrara; de ahí el afán constante de partir, de irme a otras tierras...”

Siempre errante, siempre en camino expresó como pocos su pensamiento y sentimiento mediante una poesía sin retórica, de una gran sencillez, poesía pura, testigo de su paso por la vida que no habite el olvido.

Hasta luego, Vela.

AL DESCUBIERTO: ¿ÉSTE A QUÉ VIENE?

Más de una vez me siento expulsado y con ganas
de volver al exilio que me expulsa

y entonces me parece que ya no pertenezco

a ningún sitio, a nadie.

¿Será en indicio de que nunca más

podré no ser un exiliado?

¿Qué aquí o allá o en cualquier parte

siempre habrá alguien que vigile y piense,

éste a qué viene?

Y vengo sin embargo tal vez a compartir

cansancio y vértigo

desamparo y querencia

también a recibir mi cuota de rencores

mi reflexiva comisión de amor

en verdad a qué vengo

no lo sé con certeza

pero vengo.

“Pero vengo”, de Mario Benedetti

No es una elección casual, quería de alguna manera plasmar los sentimientos que provocan las tragedias que están pasando últimamente, y nadie mejor que Mario Benedetti, poeta comprometido con la realidad y defensor en su poesía de la libertad.

Y es que la realidad de estas últimas semanas me sigue golpeando, no puedo obviarla y a mí también me avergüenza que no seamos capaces de asumir que se trata de una certeza, que vienen, y dejemos de una vez de intentar resolver la maldita pregunta ¿éste a qué viene?, porque la respuesta es muy simple, viene a sobrevivir.

Hasta luego, Vela. 

AL DESCUBIERTO: SIMPLEMENTE MACHADO

- Niña, me voy a la mar.
- Si no me llevas contigo
te olvidaré, capitán.

En el puente de su barco
quedó el capitán dormido;
durmió soñando con ella
¡Si no me llevas contigo!...

Cuando volvió de la mar
trajo un papagayo verde.
¡Te olvidaré, capitán!

Y otra vez la mar cruzó
con su papagayo verde
¡Capitán, ya te olvidó!

“El viaje”, de Antonio Machado (Nuevas canciones)

¡AHORA SÍ!, unos vuelven y otros no vamos de vacaciones, en breve empieza el viaje y como canta Machado habrá una vuelta que será con más letras, mi equipaje va lleno de plumas…

Hasta la vuelta, Vela.

AL DESCUBIERTO: HORAS DE VERANO

Quietud, pereza, languidez, sosiego...
un sol desencajado al suelo dora, 

y a su valiente luz deslumbradora

que le ha dejado fascinado y ciego.

El mar latino, y andaluz, y griego, 

suspira dejos de cadencia mora,

y la jarra gentil que perlas llora

se columpia en la siesta de oro y fuego.

Al rojo blanco la ciudad llamea;

ni una brisa los árboles cimbrea,

arrancándoles lentas melodías.

Y sobre el tono de ascuas del ambiente,

frescas cubren su carmín riente

en sus rasgadas bocas las sandías.

"Horas de Fuego", de Salvador Rueda

Escrito por uno de los grandes nombres del modernismo español, Salvador Rueda, me parece uno de los poemas más acertado para describir el verano.

¡Ya está aquí!, por fin llegó esa estación que inunda las horas de luz, calor, color…y nos trae las necesarias vacaciones…este año diferentes, ¡vendrán días!, pero con ganas de disfrutar, descansar y leer…espero escribir algunas reseñas más antes de iniciar el stand by del blog y terminar de contestar todos los comentarios, je, je…ahora en serio, para todos aquellos que se pasan por aquí desearos que  tengáis un ¡BUEN VERANO!

Hasta luego, Vela.

AL DESCUBIERTO: EL NUEVO CABALLERO CERVANTES

Comparecen los libros en lugares 
anómalos, se juntan
con indolente asimetría:
un tropel
de vestigios locuaces,
pendencieros, irresolutos, lerdos.

He pugnado con ellos
durante muchos años: los he visto nacer, 
durar, languidecer. Han resistido
intemperies, saqueos, turbamultas.

Algunos llevan dentro
la ponderada prueba de mi envidia,
los más el distintivo
incorregible de la decepción.

Mi error fue abrir un día un libro.

“Biblioteca particular”, José Manuel Caballero Bonald

Acerco hoy a este descubierto al jerezano José Manuel Caballero Bonald novelista, poeta, ensayista, flamencólogo, navegante y Premio Cervantes 2012, premio que recibió el pasado 23 de abril.

A través de su discurso recordó el escritor la importancia de la palabra, la libertad y la poesía reivindicando al otro Cervantes más desconocido, el poeta:

"Creo honestamente en la capacidad paliativa de la  poesía, en su potencia consoladora frente a los trastornos y desánimos que pueda depararnos la historia".

También estoy convencida de ello, pienso que el arte en general es un valor fundamental en esa búsqueda de “libertad y felicidad” que todos pretendemos alcanzar. Búsqueda que comienza con el acto mismo de leer y escribir, en definitiva, con las palabras pues como dice Caballero Bonald:

"Hay que defender con la palabra contra quienes pretenden quitárnosla. Esgrimirla contra los desahucios de la razón".

Hasta luego, Vela.

AL DESCUBIERTO: PRIMAVERA LORQUIANA

I

Salen los niños alegres
De la escuela,
Poniendo en el aire tibio
Del abril, canciones tiernas.
¡Que alegría tiene el hondo
Silencio de la calleja!
Un silencio hecho pedazos
por risas de plata nueva.

II

Voy camino de la tarde
Entre flores de la huerta,
Dejando sobre el camino
El agua de mi tristeza.
En el monte solitario
Un cementerio de aldea
Parece un campo sembrado
Con granos de calaveras.
Y han florecido cipreses
Como gigantes cabezas
Que con órbitas vacías
Y verdosas cabelleras
Pensativos y dolientes
El horizonte contemplan.

¡Abril divino, que vienes
Cargado de sol y esencias
Llena con nidos de oro
Las floridas calaveras!

“Canción Primaveral”, de Federico García Lorca

¡Ya es Primavera!. 

Sí, lo sé, hace ya casi un mes que comenzó la estación pero de forma tan tímida que seguíamos con el gris del agua y el frío. 

No ha sido hasta el pasado fin de semana cuando se ha notado plenamente y por ello, para celebrar esa llegada tardía de la Primavera quería acercar este precioso poema de Federico García Lorca, donde festeja la vuelta de la alegría, del color y esplendor con la Primavera entonando esta canción que nos invita a salir a las calles y apreciar la capacidad que tiene para de llenar de vida todo lo oscuro y gris de la existencia. 

Hasta luego, Vela.

AL DESCUBIERTO: LA LUNA LLENA DE CERNUDA

Denso, suave, el aire

Orea tantas callejas, 

Plazuelas, cuya alma

Es la flor del naranjo.

Resuenan cerca, lejos, 

Clarines masculinos

Aquí, allí la flauta

Y oboe femeninos

Mágica por el cielo

La luna fulge, llena

Luna de parasceve.

Azahar, luna, música, 

Entrelazados, bañan

La ciudad toda. Y breve

Tu mente la contiene

En sí, como una mano

Amorosa. ¿Nostalgias?

No. Lo que así recreas

Es el tiempo sin tiempo

Del niño, los instintos

Aprendiendo la vida

Dichosamente, como

La planta nueva aprende

En suelo amigo. Eco

Que, a la doble distancia, 

Generoso hoy te vuelve,

En leyenda a tu origen.

Et in Arcadia ego.

"Luna llena en Semana Santa", Luis Cernuda

Siete son las fases de la luna como siete son los días de la Semana Santa que en breve comienza, algunos disfrutaremos de vacaciones y otros de procesiones.

Para ellos, amigos y conocidos, acerco hasta aquí uno de los más bellos poemas sobre Semana Santa escrito por la pluma del sevillano Luis Cernuda, al que le bastaron siete estrofas para plasmar la explosión de sentimientos que provocan estas fiestas a través de los sentidos, "azahar, luna, música".

Exiliado tras la guerra civil, no volvió nunca a su tierra pero quiso recordar desde su exilio en Méjico su Semana Santa sevillana como aquella Arcadia infantil símbolo de una felicidad absoluta que ya nunca volvería.

Y así, igual que el poeta, espero que disfrutéis de estos días como el niño sin conciencia, "Es el tiempo sin tiempo", y las nostalgias tan sólo recrearlas pues bien sé que no es fácil negarlas.

Hasta pronto, Vela.

AL DESCUBIERTO: BÉCQUER Y ESE SENTIMIENTO

Damas de la Glorieta de Bécquer, Sevilla.

RIMA X

Los invisibles átomos del aire

en derredor palpitan y se inflaman,

el cielo se deshace en rayos de oro,

la tierra se estremece alborozada.

Oigo flotando en olas de armonías

rumor de besos y batir de alas,

mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?

¡Es el amor que pasa!

¡Feliz Día!, tengas pareja o no, al menos es capaz de hacernos recordar ese sentimiento tan universal que el poeta Gustavo Adolfo Bécquer supo plasmar sobre el papel de manera tan sublime.

No traigo recetas, solo sus Rimas para recordar a aquellos que esperan o están desencantados que miren a su alrededor y manifiesten este sentimiento a padres, hermanos, sobrinos, amigos….que siempre, siempre lo agradecerán pues como escribió el poeta:

RIMA IX

Besa el aura que gime blandamente

las leves ondas que jugando riza;

el sol besa a la nube en occidente

y de púrpura y oro la matiza;

la llama en derredor del tronco ardiente

por besar a otra llama se desliza;

y hasta el sauce, inclinándose a su peso,

al río que le besa, vuelve un beso.

Y claro que no me olvido, igual que el gran poeta sevillano fue capaz de elevar en sus Rimas a su amada supo engrandecer también el desencuentro de los amantes, los cuales, quizás quieran celebrar hoy su particular día de los abandonados…

Alegoría del "Amor herido" en la Glorieta de Bécquer.

RIMA XLIX

Alguna vez la encuentro por el mundo

y pasa junto a mí,

y pasa sonriéndose y yo digo:

¿cómo puede reír?

Luego asoma a mi labio otra sonrisa,

máscara del dolor,

y entonces pienso: Acaso ella se ríe

como me río yo.

Hasta luego, Vela.

AL DESCUBIERTO: AGUSTÍN GARCÍA CALVO

Libre te quiero,

como arroyo que brinca

de peña en peña,

pero no mía.

Grande te quiero,

como monte preñado

de primavera,

pero no mía.

Buena te quiero,

como pan que no sabe

su masa buena,

pero no mía.

Alta te quiero,

como chopo que en el cielo

se despereza,

pero no mía.

Blanca te quiero,

como flor de azahares

sobre la tierra,

pero no mía.

Pero no mía

ni de Dios ni de nadie

ni tuya siquiera.

“Libre te quiero”, Agustín García Calvo

Agustín García Calvo fue filósofo, poeta, ensayista...Testigo de su época, vivió conforme a sus ideas hasta el final y como muchos, no sé a ciencia cierta si escribía a un amor, a un pueblo ó quizás a los dos indistintamente.


Ahora que andamos tan revueltos, tan indignados, quería recordar mediante su poesía la figura del hombre, filósofo y rebelde, que nos dejó el pasado noviembre queriéndonos libres.